Una multitud de hombres barbudos, vestidos con trajes obscuros y sombreros de copa
alta, casi puntiaguda, de color gris, mezclados con mujeres unas con caperuzas y otras con
la cabeza descubierta, se hallaba congregada frente á un edificio de madera cuya pesada
puerta de roble estaba tachonada con puntas de hierro.
Los fundadores de una nueva colonia, cualesquiera que hayan sido los ensueños utópicos
de virtud y felicidad que presidieran á su proyecto, han considerado siempre, entre las
cosas más necesarias, dedicar á un cementerio una parte del terreno virgen, y otra parte á
la erección de una cárcel. De acuerdo con este principio, puede darse por sentado que los
fundadores de Boston edificaron la primera cárcel en las cercanías de Cornhill, así como
trazaron el primer cementerio en el lugar que después llegó á ser el núcleo de todos los
sepulcros aglomerados en el antiguo campo santo de la Capilla del Rey. Es lo cierto que
quince ó veinte años después de fundada la población, ya la cárcel, que era de madera,
presentaba todas las señales exteriores de haber pasado algunos inviernos por ella, lo que
le daba un aspecto más sombrío que el que de suyo tenía. El orín de que estaba cubierta la
pesada obra de hierro de su puerta, la dotaba de una apariencia de mayor antigüedad que la
de ninguna otra cosa en el Nuevo Mundo. Como todo lo que se relaciona de un modo ú
otro con el crimen, parecía no haber gozado nunca de juventud. Frente á este feo edificio,
y entre él y los carriles ó rodadas de la calle, había una especie de pradillo en que crecían
en abundancia la bardana y otras malas hierbas por el estilo, que evidentemente
encontraron terreno apropiado en un sitio que ya había producido la negra flor común á
una sociedad civilizada,—la cárcel. Pero á un lado de la puerta, casi en el umbral, se veía
un rosal silvestre que en este mes de Junio estaba cubierto con las delicadas flores que
pudiera decirse ofrecían su fragancia y frágil belleza á los reos que entraban en la prisión,
y á los criminales condenados que salían á sufrir su pena, como si la naturaleza se
compadeciera de ellos.
La existencia de este rosal, por una extraña casualidad, se ha conservado en la historia;
pero no trataremos de averiguar si fué simplemente un arbusto que quedó de la antigua
selva primitiva después que desaparecieron los gigantescos pinos y robles que le prestaron
sombra, ó si, como cuenta la tradición, brotó bajo las pisadas de la santa Ana
Hutchinson cuando entró en la cárcel. Sea de ello lo que fuere, puesto que lo
encontramos en el umbral de nuestra narración, por decirlo así, no podemos menos que
arrancar una de sus flores y ofrecérsela al lector, esperando que simbolice alguna apacible
lección de moral, ya se desprenda de estas páginas, ó ya sirva para mitigar el sombrío
desenlace de una historia de fragilidad humana y de dolor.
Obras SC
