Carta a la Muerte Подписаться

Sigues burlándote de mí, me miras desde lejos, como un francotirador que no piensa disparar aunque me he puesto un blanco en la cabeza y el pecho.

Amenazas a la gente que conozco, te llevas a gente que he visto, así como te llevaste a quienes me hacían querer vivir. Te burlas de mí como siempre ¿me estás poniendo a prueba una vez más? No me da miedo que vengas por mí, me da miedo el que sigas prolongando esto por más y más tiempo y es que ¿sabes qué? Puedo intentarlo unas cuantas veces más de vez en cuando, para que mantengas una distancia certera sobre mi nuca, para que siempre estés en alerta porque puedo ir mientras estés dada vuelta, cuando no quieras llevarte a nadie y quieras descansar. Hay tantas maneras.

He estado practicando rutinas nuevas y es que irme como Dazai de cara a las olas, no me convence en absoluto, sabes bien que aquí no hay mar y dios, odio la sal.

He pensado también en Vincent, pero no estoy a su altura. No estoy a la altura de nadie, pero te exijo el lugar que por nacer ya me pertenece.

Cuantos más como Cobain y su maldición del número 27, ya estoy vieja para esa tarjeta.

Me pregunto si me estás dando tiempo para algo, para asegurarte tal vez de que estoy maldita.

Lo estoy. No es necesario hacer competiciones con Rimbaud, menos con la incógnita de Poe. Será en una de esas, donde en el grito negro de la noche, se avisa que algo desapareció y al tiempo después se preguntan en qué momento viniste, cómo fue que murió.