Te ciegas tan fácilmente como crees en los telediarios, no dejas respirar a las palabras y le das valor a las oraciones. Te olvidas de que las pirámides existieron antes que Las Vegas, que los dioses y criaturas malignas, no eran superhéroes y villanos de comics. El vino lleva tiempo en barricas esperando que bebas sus días de reposo, los continentes están en movimiento en este preciso instante, las galaxias se expanden y también nuestros pensamientos. El virus de l

Un día mire al infinito y vi galeones en llamas, recordé otras vidas pasadas en la piel de otra piel, ahí donde habían profundas heridas, ahora hay arrugas cansadas, que son valles sagrados de un viejo atardecer. Ya no busco retener la memoria oxidada de antiguas pasiones, ni menos reverdecer los bosques de la ingenuidad, tampoco quiero volver a surcar los mares agoreros, me basta con aceptar este final tan austero, aquí sentado junto al fuego, en la hoguera de mi fe.

Tu lucha es mi huella, el origen de mi esencia, tus adversidades son mi escuela, para no volver a repetir el mismo esquema, ese que inventaron los traidores de la belleza, los que oscurecieron y apagaron el rostro de tu certeza.

La combustión del beso creo polen que se cristalizó en miel de deseo, para untar en tu delicada cintura y lamer lentamente tus texturas. En un ciclo de fricciones cinéticas que generan energía renovadora, así tan simple como besarte se creó en mi alma una supernova.

Ejercer es entender lo que amas asumir el viento y fluir sin trabas, rodearse de fe, sin creer en nada invitar a los dioses a visitar tu casa. Cantar a la tristeza y pintarla de magia aferrarse a un amigo sin esperar nada no marcar la tarjeta que controla tu alma, ejercer tu derecho, a vivir libre en calma.

En la espera nacen ideas fugitivas esas que no pudiste acunar un día, por falta de resaca de esperanza también por miedo a ver tus entrañas. Toda espera tiene un precio neto, la incertidumbre como perfume del tiempo, un almanaque de ayuno y silencio, un duelo para combatir tu propio ego. La espera es una oportunidad para verte, aceptar que el universo es tu verdadero jefe, que no existe mayor evento que la existencia y que tu único consuelo es tu propia esencia.

Siento el viento de tu despedida que refrescó el alma del abrazo, en nuestro pacto de silencio. Te pienso en la distancia absoluta, donde la única señal que llega, es la vibración de tu recuerdo.

No hace falta tanta arrogancia combativa, ni guantes de hierro macizo con esquirlas, ni besos portadores de democracia de sofá. El contrato se firma con ojos desafiantes, con palabras directas, sin revestimientos, ni accesorios y adornos de impostura. No hace falta calcular nada en la pizarra, ni poner cerrojos imposibles e invisibles, solo la mirada y las manos ingobernables.

80 bolsas de plástico, 80 eternos lamentos que agotaron todo el aire. Eludiendo redes de acero entre restos de carburante. Soñando con cálidos mares donde poder refugiarse. 80 compras malditas, 80 sucios instantes, 80 distintos lugares, pudieron con el gigante.

Los años para algunos son estadísticas sin días, anuarios asépticos o almanaques de ferretería. Se adjuntan en carpetas, junto a recibos de gestoría, y se enmarcan en museos como nostalgia de arqueología. Para otros sin embargo, los años son pura poesía, como moldear el barro o surcar las arrugas de la vida. Son una apuesta sin números para respirar otro nuevo día, la oportunidad irrepetible de seguir amando sin medida.

Al final quien tiene la razón, la razón por si misma no razona, ni menos el ego, ni la soberbia deudora, ni el triunfador sagaz, ni el perdedor constante, no hay razón que salve a quien no cree en nada. La vida es tan breve, que por si sola no sostiene la razón que tu deseabas.

Se habían perdido en un mantel jugando a las cartas y al olvido, discutieron sobre viejos amores y se aferraron a un vaso vacío. Las arrugas se estiraron al reír, al guiñar ese truco reluciente, se levantaron de la mesa sin hablar, mañana es otro día como siempre.

La cama de Onetti tiene un colchón incómodo, con visceras de boxeadores y perdedores suicidas. Astilleros con esqueletos de habitantes de Santa María. La vida es un amuleto que ahuyenta viejas heridas, en la cama de Onetti me duermo con su postura de orfebrería.

Cuando siento tu ausencia, veo tu sonrisa, la anatomía del abrazo que dejaste,  las horas retenidas que no pueden usarse. Cuando siento tu ausencia, no es que te extrañe,  es que me da rabia no construir más castillos en el aire,  perderme junto a ti en la utopía y en nuestros ideales.