Bifurcaciones en la lámina de papel,
el viento en poroso empieza a correr,
aquel libro tallado por la erosión culpable
de lastimar tantas horas en el taller.
Si no menos es, dándole un buen uso
leyendo aquellos versos en negro,
el tenerlas en mis manos observándolas
esas hojas lisas se desprendieron de lo que ahora conservo.
Bajo un tejado lejano me siento a recordar,
cada verso escrito con tinta natural
un oscuro laminado capaz de contar
cualquier historia de lo más sobrenatural.
"Seísmos de la tierra por un tal ser humano,
sociedad es vivida por el 99% y sigue constante,
la deseada Utopía la viven el uno restante..."
Olvidaba que al recordar ampliaba el conocimiento
sin parar de pensar en mis actos en cada momento,
cogí y me senté a recordar con la mano ovalada,
sujetando una tinta jamás pronunciada.
Acababa de empezar y ya terminaba,
aquel miedo que tenia a no recordar
el temor que me decía no poder acortar,
el saber separar lo que me consumía.
El autor de aquellos escritos no dados a conocer
y que sin saber eran de lo que todos hablaban,
encontraba el placer en cada gota utilizada,
hasta tener que utilizar aquella noche una daga...
"..."
- Es curioso, la tinta se ha vuelto roja,
no soy capaz de centrar mis pensamientos
escribía con delicadeza y quien dedica amor
sabe que le quita tiempo, un ardor que se siente dentr...o...
Obrigado pela leitura!
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