A morte entra em um bar

Avisos: Violência, gore (breve), menções sobre estupro e pedofilia.

A morte entra em um bar.

Parece o começo de uma boa anedota.

Em uma noite quente de verão no centro da cidade, uma música triste toca no rádio. No balcão um homem conta sobre a última partida, outro bebe o último desencontro. Acima de suas cabeças, o relógio marca seu tempo, para mais, ou para menos.

O tempo, afinal, é mais precioso que tudo.

E ainda assim, o mais desperdiçado.

O fato é que a morte entra em um bar, e caminha até os fundos casualmente. Ninguém a percebe enquanto passa entre eles, embora todos irão a encontrar em algum momento, mais cedo ou mais tarde.

Não agora, agora a morte tem um encontro já marcado.

O ar frio da noite é penetrante, o cheiro de sangue fresco e sexo mais ainda vindo da escuridão. A porta se fecha, abafando o som alto de dentro, tornando audível a respiração forçada de alguém em seus últimos momentos a cada passo que toma para o beco.

A cena seria grotesca a outros olhos, mas nada de novo sob o sol. Sangue escorrendo nas paredes imundas, uma mão na garganta tentando em vão parar o fluxo, os olhos arregalados, incrédulos com o que acontecia. Não é todo dia, afinal, que o caçador se torna a caça.

O pulsar está ali, assim como os últimos fios se quebrando. Uma alma a espera de ser ceifada. A cor escura de quem espalhou a desgraça durante a vida. Uma daquelas que vai lutar, espernear contra o inevitável.

Claro, eram sempre dessas quando a menina estava envolvida.

Os olhos escuros fitam por entre o sangue no beco escuro, um sorriso breve se desenha nos lábios, feliz, como alguém que revê um velho amigo.

- Pensei que faltaria ao nosso encontro.

Como se fosse possível.

A morte é sempre pontual.

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A cada século ou por aí aparecia um desses. Alguém estranhamente conectado com a morte, a enxergando além do véu que cobre os olhos da humanidade tão bem. Nem mesmo as oferendas eram novidades, os humanos são seres complexos, com seus complexos rituais.

E ainda assim, aquela situação era completamente diferente das demais.

O primeiro encontro entre a menina e a morte se deu nos seus primeiros momentos de vida: Quando ela tomou sua primeira respiração, sua mãe deu a última. Uma vida abençoada com a morte, em uma estranha poesia macabra que ocorre de maneira estranha tantas vezes.

Assim como foi estranho os olhos se abrirem naquele momento, e notarem a figura à espreita.

A primeira coisa que ela viu na vida, foi a morte.

E a partir daí ela podia a ver claramente.

No leito do seu pai os dois conversaram sobre a necessidade de um começo e o fim em tudo.

Em um quarto escuro de uma casa velha no fim da rua, o corpo de seu primeiro predador em forma de guardião ainda quente no chão da cozinha, ela lhe perguntou sobre o significado das coisas.

Em meio aos escombros de um prédio, presa depois de um ataque terrorista, ela questionou sobre sua própria existência, e o fez se perguntar o mesmo.

E os encontros continuaram ao longo dos anos. Na falha em haver um encontro casual, em algum momento ela aprendera a fazer suas próprias oportunidades.

A morte não sabia como ela os escolhia, mas ela sempre conseguia marcar um encontro, ávida pela companhia da morte, mas do que da vida.

-Dizem, que sempre que você toma a direita ao invés da esquerda, outra versão de você que tomou a esquerda cria uma realidade completamente diferente.

O corpo pendurado nas grades da ponte, um cigarro nos lábios enquanto contava suas teorias sobre o universo. O rosto limpo do sangue, os cabelos ainda úmidos, ela brincava na beirada do abismo, mesmo os dois sabendo que ela não iria cair.

Todos têm seu tempo, a sua hora. Todos têm seu relógio marcando sua contagem regressiva. Alguns mal experimentam o sopro da vida e já caem em seus braços. Jeanne Calment esperou 112 e 164 dias muito bem vividos até vir docemente ao seu encontro.

É assim que funciona, a morte é sempre pontual.

-Deve existir outra de mim por aí, com uma vida completamente diferente da minha.

Ela suspira para a noite, olhos escuros atentos ao céu, murmurando uma música já tão familiar.

-Então, quando vem me buscar, meu amor? – O questionamento casual também já lhe é comum. Olhos escuros ávidos, a mão tocando seu rosto em um gesto íntimo. Uma alma sofrida que procura os braços da morte como consolo, mas nunca pronta para um beijo.

Estranhamente, alguns acham a morte atrativa e a vida feia. Era uma daquelas coisas que aprendera a aceitar, embora nunca fosse entender por completo.

-Quando for seu tempo.

Ela sorri, os olhos escuros como a noite o fitando de forma melancólica.

-Então até o próximo encontro.

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A morte caminha na rua escura, a caminho do seu próximo apontamento.

A morte fita a lista em suas mãos, e ao ver o nome da sua menina o apaga completamente, como se nunca estivesse surgido ali.

-Tudo tem seu tempo.

O relógio dela, afinal, havia travado em segundos há anos.

A morte também aprendera a apreciar esses encontros.

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Notas finais

200 anos depois, surge o nome da menina na lista, a morte apaga novamente e finge que não apareceu, fazendo planos sobre o que conversar no próximo encontro.

O destino dá um grunhido exasperado.

Espero que tenham gostado, é curtinho, mas sempre tive isso na minha cabeça e tinha que tirar. Talvez faça uma continuação, ou talvez não. Acho que fica bom como parou também.

Algumas clarificações:

A menina se tornou uma espécie de vigilante, ela coloca como alvo principalmente predadores sexuais, pelas experiências que passou depois que perdeu o pai.

A morte ignora ela na lista, que devia ter morrido já há algum tempo, e por isso o relógio dela parou nos últimos segundos. A morte não quer perder seus encontros.

A menina pode ver os relógios também? Who knows! Mas se eu fizer uma continuação, vai ser focado nesses relógios-Cronômetros. 

Jeanne Calment, que a morte citou, foi a mulher mais velha a se ter conhecimento na história.

P.S: Coisas ruins acontecem com pessoas boas também, infelizmente. Se você sente que o único alivio pode vir do 'beijo da morte', saiba que não está sozinho, que ainda há muitos sabores de sorvete para experimentar na vida. E que minha caixa de mensagens sempre estará aberta para conversar. 

Você não está sozinho(a)