As folhas secas que o outono despedaçou, arrancando-as à força das árvores rotas, maculavam-se no charco e as unhas, tão firmes e naturais, há um segundo claras donas de lucidez, poluíam-se inteiras em busca do precioso pingente: um dente-de-leão dourado. E, é claro, sua vista já marejava, embora tanto piscar não recobrara nitidez.
Os joelhos empapando-se na areia úmida, doíam?, se sim, não assaz importante, mas manchavam toda a região central das pernas dojeans. O vento de baixo grau também não parecia incomodar, o suéter espesso tecido pelas longas agulhas da avó suportavam a aragem assobiante; entretanto àquela hora já não se sujavam só as unhas, os punhos completamente imersos navegando de norte a sul na lama, caçavam o pequenino artigo de joalheria como ferinos inquisidores espanhóis.
Agora, sim, as lágrimas se desgrudavam pinchando-se – "torpeeeedo!" –, desprovidas de paraquedas tais as colunas romanas ante o vento da revelia "bárbara". Feliz fora ao arregaçar suas mangas na altura dos cotovelos, pois o suéter permaneceu imaculado, além dos perdigotos ocasionais frutos do desespero semi-infantil naquela tempestade em lama d'ira.
E assim o era, final de tarde, as nuvens entravam obscurecendo naquela zona de Moriburgo, todo o céu estendia-se nublado acima do vale. Ah, não, meu caro tu, não fiques a pensar nas melancólicas aulidas que passeavam entre os arcabouços da selva. Menina, pequena menina!, devia ir-se embora, fugir-se ainda em glória, mas nunca se sabe de tudo, ou todos, que nos aguardam.
A joia: colar e pingente eram presentes, regalos de um pai que hoje bate à porta... Embaixo da terra. Não pode perdê-lo! Que faz? Que injustiça! Ah, má-sorte! Por que eu?!, pensou consigo. Então, o que diria? O que dirá? Pois, tateia e sacode, segura e julga achar, não está lá!, mas torna a bater fitando uma superfície que seus extraviados olhos jamais penetrarão. Tudo é rocha, é pedra, é tudo solidez impassível e ela desistirá. E dar-se-á por vencida.
Assim ela se conhece... Assim ela aprendera a vida e desta apreensão, seu lar não mais o será; não como ela gostaria que fosse, não como ela recordará e talvez obrigando-se a dormir quando arriba a madrugada, torne à memória o tão quisto pai, toc-toc-tocando na porta, onde o som ecoa em seu jovem peito feminil... Virá, portanto, o Sonho, soprar-lhe areia às pálpebras e assim secarão as lágrimas, que persistiram atravessando pálpebras cerradas em rigidez, e fugaz adormecerá. Sonhando o colar e o homem...
Ou assim seria, se as Melancolias do Vale não antes a tivessem abraçado.
Lisboa
