No dia que ele foi embora, eu bati meu dedinho na quina da mesa. Na correria, o desespero em ser aquele que o impede, eu trombei contra a mesa, meu dedinho foi o afetado e o grito de “fica” entalou na minha garganta, deu passagem para o “aí” agudo. E ao contrário do esperado depois de tantos anos de convivência, ele não olhou para trás.
Mas ainda voltou em nosso apartamento.
Recolheu suas coisas, me disse um adeus baixinho e nunca mais falou comigo. Eu havia me tornado um tabu, da mesma forma como seu nome se tornara. Nas rodas de conversa, ninguém nunca dizia seu nome. Ele havia sido reduzido a “fulano de tal” e eu, quando sozinho, deitava no chão do que um dia foi nosso quarto e falava seu nome baixinho, como um mantra, para compensar todo o tempo em que ninguém tinha coragem de pronunciar.
Ele se tornou um segredo. O mais doloroso de todos, porque meu coração ainda reagia. Dava uma guinada ou outra quando via alguém parecido consigo na rua, dava aquela volta enjoativa quando percebia que não era e me obrigava a fechar a boca, travar seu nome na língua e seguir em frente.
Então, eu só andava. Ia para frente, porque voltar atrás seria uma burrice sem tamanho. Ele não voltou, por que eu voltaria?
Mas naquele dia, no dia que ele foi embora... eu nunca contei pra ninguém, mas escondi o casaco predileto dele no fundo meu guarda-roupa e chorei sobre o tecido toda a sua ausência. Naquela noite que ele não estava mais aqui, eu abafei meus gritos e disse a mim mesmo que podia encontrar alguém melhor.
Só que eu nunca quis alguém melhor. Eu queria ele.
Eu queria poder virar para o lado e encontra-lo, sair de casa no meio da noite porque não aguentava mais ouvir sua voz ou só desejar voltar porque sabia que estaria aqui. E agora, não está mais.
Então, eu caminho para frente... sempre em frente desde o dia que ele foi embora.
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