Raze 818 — Kookv Suivre l’histoire

Para recuperar la vida, uno debe enfrentar primero la muerte.

Un hombre despojado de su libertad, sus principios... su vida.

⚠️Advertencia: Contiene situaciones explícitas sexuales, violencia excesiva, temas delicados y tabú preocupante, lenguaje ofensivo y temas maduros. Recomendado para mayores de 18 años en adelante.

Ambientada en los estados unidos, dependientes de rusos aunque sean coreanos, por esos sus nombres son lógicamente la de los chicos pero sus apellidos no. Es una mafia rusa entonces los apellidos vienen de ahí.

Colores de ojos azules, verdes, marrones, etc, cambio en las fracciones, pelo castaño y negro posiblemente no estén.

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Su corazón latía como un tambor, rápido, duro y fuerte.

Su aliento soplaba fuerte como una tormenta de viento, su pecho contrayéndose con sus jadeos severos.

El miedo se filtraba de sus huesos, de cada célula de su ser, con las manos temblando como una hoja y el sudor cayendo de su piel caliente.

—Bienvenido al infierno, muchacho.

Estas cuatro palabras lo saludaron mientras fue impulsado brutalmente en un sótano húmedo por un guardia de constitución enorme. Todo era negro; del negro más oscuro. Los guardias vestían de negro, las paredes del camión que lo había llevado hasta allí eran negras, el cielo afuera era negro y la habitación sin ventanas en la que ahora estaban, negra. El aire estancado era húmedo y espeso, la temperatura del cuarto, ardiente. El hedor de la grasa resbaladiza, el sudor, y algo más pútrido quemó las fosas nasales del muchacho haciéndole tener arcadas mientras sus pies se pegaron en el suelo sucio.

Demonios, pensó, considerando las palabras del guardia. Era un infierno viviente.

Entonces el guardia lo empujó de nuevo, esta vez hacia abajo por una escalera empinada y resbaladiza, luces opacas se hundían en las paredes. Los altos muros de ladrillo eran de un color amarillento dorado y ventiladores viejos sonaban en el fondo tratando en vano de enfriar el aire demasiado caliente. Tuberías elevadas goteaban constantemente las aguas negras en el piso de concreto y las ratas y otras alimañas pululaban alrededor de sus pies.

El lugar era un agujero de mierda.

De nuevo, una mano pesada empujó la espalda del muchacho, empujándolo por un pasillo estrecho. Con cada paso, el muchacho podía escuchar su respiración hacer un eco audible en sus oídos. Con cada paso, podía sentir su corazón golpeando más duro en el pecho a un ritmo casi violento. Y con cada paso, podía oír cada vez con más fuerza una cacofonía estridente viniendo directamente de enfrente, justo detrás de una puerta que parecía de hierro. La gente estaba gritando y burlándose, acompañado por el sonido inconfundible del sonido metálico de metal contra metal.

Los ojos del muchacho estaban muy abiertos mientras miraba a la puerta, sus fosas nasales dilatadas por el terror. Nada en este lugar gritaba "seguro"; de hecho, con cada nuevo giro todo lo que sentía era puro terror.

El guardia se extendió alrededor del chico; en voz alta y lentamente llamó dos veces a la puerta de hierro, cada golpe sonando como ruido sordo en su pecho, como un cañón. Las cerraduras se desbloquearon, llaves tintinearon y, finalmente, la puerta de hierro se abrió con un chirrido.

Los ojos del muchacho se abrieron con incredulidad mientras absorbía la escena. Los hombres adultos estaban por todas partes en la sala sobrepoblada. No había ni una pulgada libre, cuerpos sudorosos tirando y empujando entre sí de pared gruesa a pared gruesa. Los hombres estaban bebiendo vodka, intercambiando dinero, las manos ondeando en emoción mientras que todos ellos estaban viendo hacia al frente, su atención puesta en algo justo por delante.

—Muévete, muchacho —ordenó el guardia. El chico arrastró los pies, renuente a dar el paso a través del umbral del "infierno". No podía moverse. Estaba congelado en el sitio, sus piernas temblaban y su cabeza giraba mareada.

Agarrando la piel del cuello del chico, el guardia apretó su asimiento, haciendo que hiciera una mueca de dolor mientras era encaminado agresivamente a través de la multitud gritando. Los hombres adultos se detuvieron y midieron al chico, algunos con aprobación, la mayoría desestimándolo. Todos ellos se convirtieron en un borrón para el susodicho, la vista y los olores demasiado para procesar.

El chico se sintió desfallecer. Sus pulmones ardían con la velocidad de sus respiraciones cortas. Sus temblaban en sintonía con su miedo, pero sacudió su cabeza, despejando sus pensamientos temerosos como su padre le había enseñado a hacer y se las arregló para mantener su cabeza en alto, mirando a los ojos al propietario de cada mirada curiosa.

A medida que la multitud se abría lentamente, el chico se sorprendió por la escena frente a él, una enorme jaula de acero fijada de piso a techo, la parte superior envuelta con alambre de púas afiladas. Destellos de movimiento venían desde dentro. Gruñidos doloridos y chorros de sangre se escapaban de la jaula, salpicando su uniforme gris a la altura del pecho y su cara desnuda. Esta vez ninguna respiración salió de sus pulmones en absoluto. Estaba congelado; entumecido en el lugar en estado de shock, el olor metálico de la sangre invadiendo su nariz.

El muchacho no daba crédito a sus ojos. No pudo digerir la vista que lo saludó: el dolor, la carne cortada, los gritos, la sangre... tanto dolor y sangre.

De repente, una oleada de aliento pútrido explotó junto a su oreja. Se estremeció mientras inhalaba el hedor nauseabundo de comida rancia y el acre del humo del tabaco.

—Mira, muchacho. Así estarás tú en la jaula en poco tiempo.

Muchacho contuvo la respiración hasta que su pecho no pudo más. Exhaló bruscamente, resistiendo el impulso de toser o gritar.

A él le habían enseñado desde muy joven a nunca mostrar emoción. Su padre lo castigaría si se atrevía a quejarse, sin mencionar a llorar. Se negaba a comenzar aquí y ahora. El chico resolvió mantener la compostura, lúgubre, y estoica... cualquier cosa que tuviera que hacer para salir de este... este, cualquier infierno que fuese.

Un desgarro fuerte sonó en la jaula, el sonido cortando por su espalda y llevando el vómito a su boca. Mientras un enorme espectador abruptamente se movió fuera del camino sonriendo en la celebración, todo quedó claro. Los combatientes de la jaula eran niños... niños que no parecían mayores que él.

Y ellos estaban luchando... hasta la muerte...

Los ojos incrédulos del muchacho se movían alrededor de la jaula. Armas de todo tipo se alineaban en la jaula: cuchillos, cadenas, martillos, hachas, por nombrar solo unas cosas.

Uno de los jóvenes combatientes se tambaleó hacia atrás, agarrándose el estómago, mientras su oponente lo rodeaba como un animal, los ojos desbordando locura mientras se concentraba en su presa. Era evidente quién era el más fuerte de los dos jóvenes combatientes, el atacante agarraba un cuchillo de hoja larga, que goteaba sangre.

Cuando la presa se tambaleó girando para hacer frente a la multitud, se aferró a la malla de alambre grueso que envolvía a la jaula. Solo entonces él pudo ver que el estómago de la presa había sido cortado, la sangre y las tripas desbordándose de la herida abierta.

Las náuseas se abrieron paso hasta la garganta del chico mientras observaba al combatiente mortalmente herido caer de rodillas en agonía. Su estómago se apretó en una intensidad dolorosa y, de repente, vomitó sobre el piso ya sucio. Limpiándose la boca con la manga de su uniforme gris, se enderezó, solo para ver al joven combatiente perdedor expirar su último aliento.

La multitud demasiado llena de hombres entró en erupción, una mezcla de gritos de éxito o gemidos de consternación, mientras fajos de dinero intercambiaban rápidamente de manos. La lucha terminó. El ruido en el sótano se intensificó y los hombres se centraron en sus victorias e ignoraron al vencedor en el centro de la jaula.

Pero él no apartó la mirada. No podía apartar la mirada, sus ojos estaban pegados a la vista.

Vio como el vencedor, cubierto de sangre y las tripas de su oponente, se puso de rodillas, toda la energía drenada de su cuerpo demasiado voluminoso. Tenía los ojos enrojecidos, su cuerpo temblando.

Muchacho observó cómo el vencedor se puso tenso de rabia, inclinó la cabeza hacia atrás y gritó de dolor al ser testigo de la sangre de su víctima, su vida, desbordándose hacia el exterior.

Observó mientras el vencedor dejó caer su cuchillo ensangrentado mientras un adormecimiento que todo lo consume se apoderó de su cuerpo.

Y vio cómo la mirada sin vida del vencedor cayó para encontrar la suya, revelando cómo su futuro se desarrollaría.

Ese mismo aliento rancio sopló una vez más por la mejilla del chico y escuchó:

—A partir de ahora, se te conocerá como el peleador 818, y si quieres vivir, aprenderás cómo luchar y cómo sobrevivir aquí, en el infierno.

Y 818 lo hizo.

Con el paso del tiempo, 818 no tuvo rival.

818 se convirtió en la muerte.

Un

Jodido e

Implacable

Asesino.

N/A: estoy segura de que lo aclaro en el primer capítulo, pero para muchos este tipo de contenido es bien difícil de leer. Así que si no les gusta, me dicen, es muy fuerte en serio.