Estoy desorientado en esta cacería de brujas por la sangre del piquete de la cola de la aguja, de una brújula averiada que revienta las burbujas, con la punta de la flecha de un arco que se dibuja.
Escucho las trompetas en las copas de los pinos, observo los rasguños en los troncos del camino, me siento en la batalla campal de algún campesino, consumiendo de las tripas de las tropas del destino.
Conozco los cronómetros del oro de los cuentos, el problema de todo es que no supe estar atento, contento con el resultado que nunca interpreto, ausente de mi vida y de sus contratiempos.
Transtornos literarios de una lengua que está muerta, caballeros templarios guardianes de mis letras; druida de la alquimia más pura de Salomón, manifestación del ars goetia y su leyenda.
- 𝕯𝖆𝖟𝖊𝖑.
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