En el viejo café de las 8, ella escribía en su libreta, lo que no se atrevía decirles de frente, pero sí mediante las palabras. El sol descendía lentamente, arrojando luz, sobre lo que ella, consideraba su fracaso más profundo. La tinta fluía en el papel con lágrimas silenciosas, dejando un rastro de dolor y arrepentimiento. déjando tras de sí un mar de disculpas. Ahora lo comprendía, se habia aislado de el mundo, Quedando completamente sola, sin consuelo, sin un hombro, en el cual llorar.
2 8 hours ago 0Un paso seguido del otro, la misma melodía de siempre, se reproduce en el viejo radio; diciendo que hay un corazón, enamorado, y destrozado. Ha pasado un tiempo, desde que los pies fueron ligeros, y las manos parte de este mundo; ahora, solo son piezas de una estatua que, en ocasiones, recuerda que estuvo viva, y decide moverse, pero que más veces prefiere quedarse quieta, y no moverse más. La ventana muestra el sol, y la estatua sigue bailando. Entregándose al polvo, y a la muerte.
7 March 28, 2024, 00:35 6Nous pouvons garder Inkspired gratuitement en affichant des annonces à nos visiteurs. S’il vous plaît, soutenez-nous en ajoutant ou en désactivant AdBlocker.
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