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nknkiwi KIWI Escritos sin ritmo, sin tema, sin crueldad, sin espíritu, sin vida y sin existencia. Estoy seguro que esto será una historia más que jamás te inspirará. No hay nada en especial. No hay valor dentro de estas letras. Una perfecta distracción para olvidar el caos de la humanidad.
Histoire non vérifiée

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ENTONCES, TERMINAS SIENDO NADA

Poco a poco, nos vamos volviendo niebla.

Nos vamos desvaneciendo como el humo que un tren ya olvidó.

Nos vamos degradando, nuestras piezas se caen; se vuelven cenizas que el viento está dispuesto a esconder.

Y entonces, terminamos siendo nada.


Las estrellas no lloran por la muerte de otra y el sol no extraña esa ausencia que sabe a amargura.

Los tornados se llevan existencias y la suerte, vidas enteras; al igual que las balas hechas de letras.

Los sueños quedan en el aire, siendo ignorados por cortas respiraciones que también mueren lentamente.

Las ilusiones son inhaladas por fumadores que las expulsan ya quemadas.

La mariposa que te adoraba te teme.

Eres un monstruo que se escribe en terribles historias de ironía, que se estruja entre tablas de piedra y que se odia hasta pisarle el rostro de chivo.

Entonces, terminas siendo nada.


La existencia se traza en lápida; la vida, en memorias.

Sin embargo, nadie te recuerda, porque no fuiste más que ojos hechos de mar.

Y, al mar, todo el mundo lo olvida como a la tristeza.

Nadie ve el porqué.

Tu muerte no es recordada ni por tus propias metas.

Entonces, terminas siendo nada.


En vida, te maltratas.

En existencia, sigues muchas alas.

En sueños, no sabes a dónde vas.

En pesadillas, chillas.

En miseria, escupes saliva.

En muerte, no te hallas.

Entonces, terminas siendo nada.


26 Juillet 2021 16:50:15 0 Rapport Incorporer 1
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LA CIUDAD


La verdad no duele. La confianza cae, se destruye entre escombros viejos. Los edificios desgastados convertidos en borrosas memorias se degradan. No dejarán de morir. Como flores de anís, se va desplomando la esperanza. Y el consciente te dice que ya no hay más.


"Se acabó."


Te sentencia que ya no existe relación alguna entre tú y esa persona.


"Sin ella, no hay nada. Sin la confianza, no quedan más que escombros."


Entonces, por alguna razón, el amor aparece entre los tantos cadáveres que has intentado olvidar. Él te dice que vuelvas, que siempre hay más; que la verdad no duele. Te dicta que lo que destruye estos edificios es la falta de oportunidades.


"Vuelve."


Sin embargo, algo dentro de ti, tal vez la razón, te aconseja que no. La confianza nunca volverá si la construyes con escombros viejos.


"De las cenizas, no nace nada."


Confundido, cansada y borracha de tanto sentir, decides quedarte estático. Los edificios continúan cayendo a pesar de que no haces más que verlos.


"Ve. Ninguna persona queda bien cuando se va así."


Susurran el amor y el corazón. Están muy dolidos, su voz lo transmite.


Por más insistencia y por más maromas, tu alrededor se desploma. ¿Qué es lo que más duele? La verdad no duele, no se cae porque es el cielo de esta ciudad. En cambio, la confianza se está muriendo y eso lastima a cualquiera: son los edificios que languidecen velozmente.


Sin mencionar palabra, sin suspirar dulce y nostálgicamente y sin sentir el peso que tu corazón carga, te quedas admirando cómo la ciudad colorida se transforma en cenizas de memorias amadas.




Escrito el 04/07/2021


6 Juillet 2021 19:55:33 0 Rapport Incorporer 1
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LA FINCA SOÑADA

Habría sido genial que mis antepasados hubieran sido ricos, millonarios. Mi familia y yo (es decir, tan solo yo porque los demás están bajo tierra) vivimos en una caja de fósforos. Aunque, el hecho de que hayamos siempre sido pobres, no quiere decir que no hayamos pisado mansiones en medio de la nada. Los ricos dependen de nosotros, ¿qué sería de ellos si no existiéramos? Mi bisabuelo era un trabajador de grandes fincas; las caras de sus dueños se encontraban en los archivos del gobierno y siempre terminaban abandonando sus tierras. ¿Qué habría sido de mis familiares si los narcos no hubiesen escapado de la policía? Tal vez yo viviría debajo de un puente y no en este humilde piso de nueve metros cuadrados. Sea lo que fuera que haya pasado, ese anciano de cara cuadriculada robó miles de propiedades de esa manera… ¿Entonces por qué estoy sometido a la miseria? Es por soñar demasiado, pero no fui yo.



Mi abuelo y mis padres eran los mejores derrochadores de la historia de los sin dinero. “Soy pobre, pero de los finos”, algo así era la situación. Nos terminaron hurtando todo y mi primogénito resultó en la cárcel, donde murió a punto de palazos. No siento nada ante su muerte, aunque, si el hombre aún siguiera vivo, lo asesinaría; claro, si tuviera una pistola o un machete a la mano. En fin, mi mamá falleció del estrés cuando tenía catorce años y el viejo me cuidó hasta donde las drogas le permitieron. Me quedé solo, dentro de una pequeña casa de un piso que no tiene baño; es compartido y, sea lo que defequen o hagan los demás, este suelta un olor demasiado asqueroso y pútrido.



Con todo este relato, les deseo decir que mi finca soñada no debe ser robada ni heredada. La felicidad me alcanza con tan solo una caja de fósforos en mitad de la zona rural, que ser debe vasta, yerma, cómoda y tranquila. Poco importan sus carreteras y sus vecinos, a fin de cuentas sería mi rancho bien querido.


23 Mai 2021 03:39:48 0 Rapport Incorporer 1
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EL POEMA DEL ADIÓS

Una corta distancia

El mundo y yo.

La línea de partida

Y la línea de llegada,

Lejana como mis ganas.

Se abre, como un mal reloj,

Entre mi dominancia y rendición.

Hay flores alrededor,

Son lindas, fragantes y luminosas.

¿Por qué hay sol?

Días lindos son en los que lloro más;

Tan profundo es que no veo ya.

Las cortinas cubren mi habitación;

La sangre, mi cuerpo en hibernación.

El frío baila a mi lado,

Las voces cantan despedidas de amor,

Los pasos traspasan los tenores

Y las ignorancias arraigan desesperación.

Nos atisbamos mientras morimos.

Pensar en ella mientras la miramos;

Quererla, pero no perseguirla.

¿A dónde irá cada vez que se lleva la mariposa?

Sus manos son huesudas,

Su boca está espera,

Sus ansias se crearon en guerras

Y su piedad se ahogó en mentiras.

¿A dónde irá después de llevarse otro soplido?

Que me lleve entre sus costillas,

Que me devore como lo hacían mis ideas,

Que me odie como lo hacían mis pupilas;

Que baile como el viento lo hace,

Que me cubra como mi sangre bendice.

Una montaña me espera,

Un bosque me arrulla,

Una tormenta me revive,

Un tormento me persigue.

¿En qué lugar puedo encontrarla?

Ni las lágrimas se arrepienten.

Ni los suspiros se detienen.

Los ojos rojos de la rabia

Y la tristeza oculta.

Tan solo la desesperación…

Abierta de piernas,

Sangrando,

Sufriendo,

Mordiéndose,

Maldiciendo,

Matándose.

Luego, la furia viene

Y la besa.

La manipula,

Le dice que agradece

hasta la muerte de una mula.

Tan solo ilusiones…

Y mentiras que el mundo cree.

¿A qué mundo te refieres?

Al que se desvanece sin pies.

11 Mai 2021 18:52:56 0 Rapport Incorporer 1
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