Después de cuarenta años, Felipe, encontró a su mamá.

Dejó una rosa roja sobre el montículo donde lo había enterrado.

Al tiempo que el público le aplaudía, murió sobre el escenario.

Ayer comencé a sembrar las semillas de lo que aspiro llegue a ser un movimiento hecho y derecho: "Nouvelle Littérature", también conocido como "Hardcore Lit". Es decir, "La Nueva Literatura" y "Literatura Hardcore" o, bien, sin anglicismos: "Literatura Fuerte". De este emerge un "grupo", muy al estilo de "Oulipo", llamado "The XX Club", es decir; "El Club de Los XX". Haciendo alusión a la época de los años 20, la nuestra: nuestros años 20. Y porque se aspira a estar conformado por 20 individuos.

La vida le resultó más hermosa, luego de morir.

Luis José, al quedar perplejo ante la diadema de luz, sacó su teléfono para tomar una foto. El estallido dejó la tierra árida, salvo por el teléfono del chico que siguió intacto.

¿De qué me sirve escribir y no corregir? La necesidad de postear es algo inevitable, y aunque no es recomendable hacerlo se podría aplicar para obtener grandes beneficios: • Detectar los errores. • Enmendar para futuros proyectos. • Crear hábitos de escritura. • Ampliar tu vocabulario. • Practicar y encontrar tu voz en el proceso. Te puedes desarrollar como escritor, mientras públicas pero siempre debes aprender y corregir más adelante. Esto es un medio para el hábito y la práctica.

Mison Oblivar había encontrado a Felipe, poco después de ver al Rey de Venezuela discutir con un par de rocas. Mison no contuvo la risa, pero Felipe sintió compasión. Ambos se acercaron para hacerlo reaccionar. Oblivar intentó con un chocolate, pero él solo lo escupió. Felipe, en su lugar, le dio un abrazo. Don Benito volvió a sonreír. A veces lo que necesitamos es un abrazo y alguien que nos entienda. Ve con persona que tanto te necesita y, que seguramente, no te habrás dado cuenta.

María Isabel yacía sucumbida ante el desconsuelo de la pérfida muerte de su bebé. 📲 patreon.com/susanarivero

En algún lugar de La Mancha, habré olvidado mi nombre, tan pronto farfullaba el aire; al bajar por la escalinata del empedrado hacia un lugar sinfín. 📲 patreon.com/susanarivero

Lo llamaron héroe, pero solo fue un hijo de España.

Felipe despertó del coma.

Bajo la guirnalda de un sol de vapor, Antonio; encontraba las cartas que había escrito su madre. Poco antes de morir, alcanzó a leer las primeras líneas de una: "Nunca más, Antonio, nunca más. En vida, nunca más. Felipe conservó el secreto, ahora es tu turno".

Mientras todos iban en pareja. Bajo la tenue luz de una luna de acuarela, Felipe; terminaba de beber su whisky.

Falleció la noche de abril, luego de enamorarse.

Lo que comenzó en Wattpad, creció y partió hacia los lugares más recónditos del Internet, llegando a Draft2digital y, ahora, en Inkspired, Ko-fi y recién en LinkedIn y Patreon. Estoy en todos lados, pero no haciendo lo mismo. Si quieres conocer más de todo esto y apoyarme puedes seguirme. Y así obtener grandes beneficios, ayuda con tus textos, comisiones, diseños, y continuar mi más cortos y bizarros relatos. Es decir, conocerán "Los Cuentos Infinitos". Todos los enlaces en mi bio. ✨ Los espero

Los cuatro artistas jugaron una partida de poker. El primero, el poeta, apostó la foto de su exesposa; el segundo, el cantante, dejó una carta de amor sobre la mesa. El tercero y el cuarto dudaron por un momento. El actor, el cuarto; imploró dejarlo perder para deshacerse de la carta de su padre, pero el tercero; el director de cine, explicó que él debía perder porque no quería cargar con los juguetes de su fallecido hijo.

Aquel anciano, desesperado, tomó el niño que no dejaba de llorar. Todos pensaban que aquel amargado le haría daño. En su lugar, lo sentó sobre su pierna y le contó acerca de su esposa. Habló de ella de la forma más idílica. El niño no dejaba de sonreír.

¿Conoces la literatura experimental? Deja en comentarios lo que crees que es, si te gusta o no; y si habrás escrito algo experimental. Compartamos un poco de letras, y si quieres también con un café. ⬇️ ☕📖 ko-fi.com/susanarivero93

Fueron capturados. Al despertar, y sin tiempo para conocerse. Una extraña voz les ordenó pelear hasta la muerte. Entrañas, y sangre decoraron la habitación. Raúl celebró haber quedado vivo al final, hasta dejar el rostro en el suelo por el impacto de una bala en su nuca.

Carlos, un joven de dieciséis años, salió del salón. Frente a la puerta, sonrió y con una mueca se despidió de sus compañeros. Al caer el sol, los bomberos continuaban luchando con el incendio. Carlos hablaba solo, entre carcajadas, en su nuevo hogar: el hospital psiquiátrico.

Luego del funeral, encontró una caja de zapato. Dentro, halló; cartas de amor, fotografías sugerentes y un anillo. Su mamá, en vida, estuvo enamorada de su mejor amiga, Mariana.

Tengo alrededor de, tal vez, unas veinte historias en borradores. Espero muy pronto subirlas, del mismo modo, también que la plataforma vaya verificando lo que subo. Creo que no rompo ninguna regla, tampoco subo un contenido inapropiado; me gusta más que todo subir cosas tipo "blogs", o de pueda enseñar las cosas que sé y ayudar a todos los novatos y aspirantes. Por eso me metí en el programa de lectores beta. Creo en ustedes, y en su potencial. Sé que hay muchos buenos por aquí.

No tienes que ir solo, pequeño saltamontes. Cuentas conmigo. ☕❤ ko-fi.com/susanarivero93

Alma en pena, sin usar, con opciones de envíos a todo el mundo.

"Hoy desperté temprano, eso no me hace feliz. Pero mi hermana mayor vendrá de visita. Mamá y papá están furiosos, porque traerá a su nuevo novio. Dicen que es un inútil, pero lo soportan porque tiene dinero. Supongo que esos papeles coloridos son algo importante. Cuento los días de su llegada, extraño a mi hermana: desde que se fue no tengo quien bese las heridas que me dejan nuestros padres. Hasta pronto, espero que nos podamos ver en mi fiesta por mi décimo cumpleaños".

Luego del último beso y ponerse los pantalones, Raúl le juró a Isabela amarla para siempre. Aquella tarde, al volver a casa, su esposa lo saludó desde la cocina.

Ella era tan gentil conmigo, me agrada, aquella mujer esbelta de rulos dorados conservaba la alegría de sus años juveniles. Ahora duerme a mi lado, totalmente helada, inmóvil y sin aliento. Mi hija atesora su nueva muñeca ☕ Ko-fi.com/susanarivero93

Douglas pasó un par de noches llorando, soñaba con su regreso a casa. Dos días después su cachorro apareció en una bolsa.

Estos días un lector me dijo que lo que leyó le parecía un tanto "poético"; quedé encantada por su gesto, más no es poesía lo que hago. Me encanta la musicalidad en la literatura, adoro la métrica poética, el lenguaje romántico y barroco. Sin embargo, lo que más he hecho es lanzar mis pequeños borradores con un alto grado de cacofonía. La cacofonía es; un error que hay que evitar a toda costa, en la narrativa. Pero se puede recurrir tiene un propósito, y se busca estelirizar el texto.

1. Debe tener un mínimo de 1,2,6,8, 20 palabras; y un máximo de hasta 500 o mil palabras. 2. Al tratarse de una historia corta de menos de 100 palabras. Se usa la puntuación como el gancho y separador de todo. Por ejemplo: "Lucía murió ayer, pero hoy me visitó". 3. Si es muy corto se recurre al uso excesivo del punto, la coma, el punto y coma. Además de recurrir al 'pero' e 'y'. 4. El título forma parte de la obra. El título no está de adorno, es un complemento importante para toda obra.

¿Sabían que en la literatura, al igual que cualquier otro arte, podemos usar y romper todas las reglas a nuestro favor? Bueno, ahora que lo saben les dejo esta curiosa idea para que activen su creatividad: Intenta crear una historia extensa o corta, en el cual uses un narrador "diferente" o una fusión. Te dejo una sugerencia: un narrador con las características de la tercera persona, en omnisciente, es decir; narrador "Dios", pero que esté también en primera persona protagonista. ¿Te animas?

"El arte no evoluciona solo, necesita de tu ayuda". - Susana Rivero.

El gato se escabulle entre la luz de la luna. Salta de espalda desde el edificio más alto, piensa en su amada poco antes de pintar el pavimento.

Siempre lo contrataban, pero nunca vieron su rostro en ninguno de sus perfiles.

El valiente escritor, luego de meses, tomó la pluma y comenzó a escribir.

El sol danzaba, bajo la flama de flamenca.

Aquella anciana dio a luz otro anciano. 🇻🇪☕ ko-fi.com/susanarivero93

Bajó del podio, y comenzó a llorar. Suplicó hasta lo alto por un poco de clemencia; mientras, aún, sonaba la pista "tumpa, tumpa, tumpa".

A⃣   c⃣   a⃣   b⃣   a⃣   s⃣    d⃣   e⃣    d⃣   e⃣   s⃣   c⃣   u⃣   b⃣   r⃣   i⃣   r⃣    e⃣   l⃣    m⃣   e⃣   n⃣   s⃣   a⃣   j⃣   e⃣ 📲☕ Ko-fi.com/susanarivero93 Comenta lo que encuentres. ♡

Muchos, y me incluyo, tienen miedo al plagio. Es obvio que el temor de perder o que no valoren algo que con mucho esfuerzo lograste se te sea arrebatado por un canalla, pero salvo algunas excepciones: la mayor parte del tiempo el que hace eso consigue ser descubierto y se denota a través del tiempo y de la calidad entre la copia y el original. No se asusten. Véanlo por el lado "bueno", de ahí podrían surgir grandes cosas e incluso ser precursores, fundadores de corrientes, géneros y movimientos

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En algún lugar de la Mancha, se encuentra un Araguaney llorando.

Por donde una vez anduvieron los niños, ahora, no crecen las flores.

Para el dos mil veintidós, la tierra del Araguaney habría quedado seca. El éxodo dejó el país en manos de la desolación. 🇻🇪☕📲 Apóyame: ko-fi.com/susanarivero93

Bajo la tenue luz de la luna, tembloroso, quedó paralizado ante los labios de aquella voluptuosa mujer.

Vio la silueta de su cuerpo desnudo envuelto en penumbras. Jadeó al ver como se acercaba, no pudo evitar sentir su su tersa piel, al tiempo que le musitaba sus deseos de pasar una vida juntos.

Los Quienes vivían en armonía, desde la mudanza de Jack. Y el Grinch es más feliz en Halloween. 📲 Ko-fi.com/susanarivero93 ☕

El fantasma, triste, pasó la eternidad observando el amor desde lo lejos.

Virgilio ascendió, desde las llamas del infierno, hasta la tierra. Nunca encontró su amada, Isabella.

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Un día el gran lobo feroz se dirigió a su trabajo. Una vez ahí, al momento de soplar pudo ver salir a la ama de casa. Ahora es padrastro de tres cerditos.

Caperucita roja se perdió de camino al bosque. Con temor, estuvo horas en búsqueda de una salida hasta encontrar una casa de dulces. Esa noche la bruja tuvo que cenar y la compañía de una nueva amiga.

Para cuando llegó el príncipe, Rapunzel, estaba en brazos del dragón. Ko-fi.com/susanarivero93 apóyame también aquí. ☕

¿Cuántas veces cuándo? ¿Cuántas cosas habrán? ¿Cuántas llantas en las llamas? ¿Cuánto reirás antes de terminar de leer?

Ce ha extinguido el centido de humor por tu ex.

.uóმɐɹp lǝ uoɔ ósɐɔ ǝS .ǝbıɔuíɹb lǝp óbɐɔsǝ ɐsǝɔuıɹb ɐ⅂

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.séver la y ohcered la eel es euQ .laer odnum la odinevneiB .etsixe on euq airotsih anu odnacsub sátsE

...

Cayó luego de sentir el intenso aroma de lilas, que apelmasaba la gigantesca habitación de marfil.

He reached the top of the biggest and highest star in the sky.

He cried in the company of the strumming of her grandfather's old guitar. He cried, cried, and kept crying on her bare chest as he spoke seductively to her. The sun fell by the time she dined in winter with the sobremesa wrapped around her crotch. Ko-fi.com/susanarivero93 buy me a coffee. ☕

Llegó a la cima de la estrella más grande y alta del cielo.

Lloraba en compañía de los rasgueos de la vieja guitarra de su abuelo. Lloraba, lloraba, y seguía llorando sobre su pecho desnudo, mientras le hablaba con seducción. Cayó el sol para cuando cenó en invierno con la sobremesa enrollada en su entrepierna.

En una habitación se arañaban, al tiempo que pedían la mano de un malechor.

La sentó sobre su regazo, mientras le susurraba al oído cuanto la deseaba. Del otro lado, entre el enrrejado, una anciana le confesaba sus pecados.

Cae la noche de Las campanadas del ayer Ya es invierno

Llevarás la contraria a este texto, puesto, que en verso te suelto aquello que creerás entender hasta descubrir que entre mar y tierra nunca hubo algo que haya dicho... 🤫

Debemos siempre tratar de ser unidos. A diario muchos se quejan del poco o nulo apoyo que se les da al buen artista. Por ello, hoy, los invito a reflexionar un poco: aquí en Inkspired; hay talento, demasiado talento. Brindénles un poco de apoyo: donen, sigan, compartan, comenten, interactúen, dejen sus reseñas; ayuden, ayuden a todos los pequeños artistas. No tienen que hacerlo conmigo, aunque, lo agradecería, pero comienza por ese que siempre está ahí apoyándote. Ahora apóyalo también.

Me besó con sabor a frutas añejas. Había pasado un siglo desde su llegada.

Ala angelical Nieve cae sobre todos Ángeles cantan.

Los secretos del mundo en un beso.

Aquella mañana los niños revoloteaban bajo el árbol. Los ancianos tocaban timbales, cuatros y maracas mientras que los chicos no alejaban la mirada de los teléfonos. Ko-fi.com/susanarivero93 ☕

Hace poco uno de mis clientes logró mejorar. El avance ha sido tan repentino como sobresaliente. A comparación de sus inicios. Me siento orgullosa de haber podido ayudarlo a mejorar un poco. La pasión por escribir yace dentro del escritor. Para encontrar las letras, primero, debes encontrarte a ti. Ayúdemonos siempre. Compartamos las letras con un café. ☕✨ 📲 IG: @susanariveroreyes93 ☕ Ko-fi.com/susanarivero93 📝Inkspired: @susanariveroreyes93

¿Quién soy? Susana Rivero, una pequeña artista independiente. Que este año logró cumplir sus sueños de tener su ópera prima en librerías grandes en otro país. Apasionada como nadie y dispuesta a ayudar a todos. Amo trabajar y disfruto tanto enseñar como aprender. Soy diseñadora gráfica profesional, soy escritora emergente, correctora de estilo y lectora beta. Nunca dudes en buscarme. Yo te ayudo a crecer. 📲 IG: @susanariveroreyes93 ☕ Ko-fi.com/susanarivero93 📝Inkspired: @susanariveroreyes

Se deslizó por el sendero árido hasta el néctar de sus labios. 📲 IG: @susanariveroreyes93 ☕ Ko-fi.com/susanarivero93

Muchos besos que se van, muchas veces, con el viento bajo los muerdagos de las luciérnagas. 📲 IG: @susanariveroreyes93 ☕ Ko-fi.com/susanarivero93

Al desnudarse sintió su corazón.

Para el 24 a eso de la medianoche, probablemente, publique un pequeño microrrelato navideño de amor. 📲 IG: @susanariveroreyes93 ☕ Ko-fi.com/susanarivero93 📝Inkspired: @susanariveroreyes93

Nunca duden en comunicarse conmigo, solicitar algunos trabajos y mucho más. Suscríbete en mis perfiles de Inskpired y ko-fi. Y en ko-fi no dudes comisionarme, donarme, suscribirte y mucho más. Sé el primero en conseguir grandes beneficios. Se avecinan grandes cosas en mis perfiles. Ayúdemonos entre todos. Vamos por un café. ☕🎄🎁✨ 📲 IG: @susanariveroreyes93 ☕ Ko-fi.com/susanarivero93 📝Inkspired: @susanariveroreyes93

Tomados de las manos se dieron el último beso. Ko-fi.com/susanarivero93 ☕🎄🎁

Deslizan el frío metal sobre su pecho. Se adentran hasta sus entrañas para extraer algodón, plumas y su seco corazón. Ko-fi.com/susanarivero93 ☕

Bajo la tenue luz que perfilaba entre las fisuras del ventanal. José, al son del bolero, ahogaba sus penas entre las flores añejadas del ayer. Ko-fi.com/susanarivero93 no olvides invitarme un café. ❤✨🎁🎄✨🇻🇪☕

Cuántas veces, ocho, cuantas veces, tres. Muchas veces recuerdo desde que se fue.

Empezaré a subir contenido de manera de blog, con el fin de ayudar a todos los que deseen aprender un poco. Trataré un poco sobre la literatura, redes sociales, como lograr surgir en Inkspired, géneros literarios, entre otras cosas más. Y para mayor magnitud en estos temas también estaré subiendo contenido especial para mis suscritores en Ko-fi. No olvides invitarme un café. ☕ Felices fiestas y un próspero año nuevo. 🎁🎄🎊🎉✨

Cenó en solitario, poco antes de colgarse.

Abrió la app, pero no habían mensajes dentro.

Cada noche sus hojas caían, y el pequeño hipnotizado lloraba con él.

Oh, poeta, oh, escribe. Escribe para hablar, para denunciar. Expresa este medio del arte para crear un mejor mundo. Oh, poeta, escribe...

Cuántas dirás las veces de cuándo ella dejó de estar. Déjala, ya se fue.

El amateur tomó su lápiz; para velozmente realizar un relato relativamente estremecedor. Entre errores torpemente se le fue la mente de tantos gerundios terminados en mente.

El dragón secuestró a la princesa. Hoy cumplen su primer año de casados.

Era como el trigo. El yugo del alba dilataba en el llano, al tiempo que el joven buscaba amor en el suelo árido.

Hicieron match, y nunca se conocieron.

Aquel anciano permanecía en su hogar. Se la pasaba observando por las ventanas, al tiempo de llorar. Murió un 24 de diciembre. Nadie lo fue a verlo nunca.

Llegaron aquella navidad, y ella volvió a sonreír.

Asomaba su pico desde las persianas, y con un suspiro lo despertó esa mañana.

Tocaron un pequeño ángel hasta quitarle las alas.

Por las calles de la soledad, figuraban pequeñas luces que envolvían la arbolada.

El puente de migas se tambalea.

Se acercó para abrazarla. Dejó de sentirse sola.

Mar en el día, Amelia se perdió. Ríe entre los cielos, Íbamos bien, pero Ahora ya no existe.

Tocaron la puerta. Él nunca salió.

Siéntate en la silla, junta las palmas, ahora suplica entre las llamas.

Ella aplaude como si cantara boleros. O, tal vez, declama a compás de bulerías. Explora sus sonetos. Vendió su alma por un sueño.

Llevo un año sin dormir. Ya es momento de cerrar el féretro.

Antonio busca un cálido beso en la hielera.

Dos que se ven, una piel que se eriza. Un ademán entre tus ojos café, y un tal vez que envuelve tu sonrisa. Hagamos el verso, bajo la noche nubarrona y que se escuchen las risas a borbotones de un día a tu lado.

¿Como amar el cielo? Cuando me han cortado las alas. He perdido el aire, de aquel soneto que me arrastra. ¡Vamos, buscad de la bondad! Que algún día querrá ser encontrada. ¿Como amar el cielo? Envuelta en el infierno terrenal.

Cuan grande es El invierno entre El telar del día.

De las flores van Revoloteando luces De primavera.

Siempre que te Nazca da amor a todos y Siempre sé mejor.

Sé el escritor que deseas ser, sueña en grande y convierte tu sueño en una realidad. Sé el artista que llevas dentro. Cree en ti.

"Errar es de humanos, pero no por ello debemos seguir errando".

¿Sabías que el desarrollo de los personajes se consigue haciendo correctamente los diálogos? Un buen diálogo, es la presentación de un personaje: su personalidad, sentimientos, forma de ver el mundo, todo lo que siente, vive y piensa; yacen en sus palabras. Un buen diálogo; nunca es redundante, nunca te dice quien dice que cosa a cada rato y no se les da prioridad a nimiedades. Dale vida a tus personajes, déjalos hablar.

Si "por la boca muere el pez", entonces, que "por el lápiz muera el escritor".

De tanta emoción: olvido mejorar lo que escribo, por querer compartir aquello que quiero decir.

David terminó de pasar el cincel, luego de estar toda la noche trabajando. Al momento de ir a la cama, la figura de barro cobraría vida: —Mi creador, no soy digna de ti —musitó con seducción—, pero le ofrezco mi carne.

Laura carga a su hija para llevarla hacia la ventana, y mostrarle la lluvia de estrellas. —Mira, mamá. —señala, al tiempo que sonríe—, el cielo está llorando.

Fenomena se dirigirá hacia la tienda. En el lugar, encontrará un hombre ahogado por su propia transpiración. —Los lastres como tú —dirá, al tiempo que se burlará de él—, hacen que el Estado no mejore.

Durante una discusión, aquella educadora alzó la voz al tiempo que golpeaba su escritorio: «Si tanto están aullando es porque son unos genios, no me necesitan». Les dijo a los pequeños y entre el montón; un valiente la retó: —No somos genios —dijo—, pero se puede ir.

Aquella lóbrega noche, el llanero se topó con hombre acaudalado. Bajo del cerro, luego de tropezar con unas pequeñas ramas. Su amigo, la hiena, se mofó durante la noche. —Zapatos caros —rio—, y no puedes caminar con ellos.

Lo veo a traves del empañado ventanal. Él no sabe de mi existencia, pero algún día estaremos juntos. —El mayor fruto —dice —, es el de jugo de tus labios.

Él vuelve de la guerra, y corre hacia sus brazos. —Tu recuerdo impedía —dice sonriendo, al tiempo de besarla—, que muriera en manos del enemigo. —Te amo, estaba segura de que regresarías.

En lo alto del llano cayó un becerro, Simón se sintió asfixiado por la putrefacción que desprendía el animal. —Otro día más —dijo en voz baja—, otro día más en el infierno.

Bajo el cerezo, entre lágrimas, Manuel cargaba a José añorando se despertara pero nunca sucedió. —Algún día —sollozó—, volveremos a encontrarnos, hermanito.

Pregunté en un grupo de Wattpad si conocían el cuento de Gabriel Jiménez Emán titulado: «El Hombre invisible». —Es muy bueno —respondió el culto—, ya estoy por terminarlo.

Si te vas a autogestionar: invierte. La inversión es un paso enorme para salir adelante; invierte tiempo, invierte en conocimientos, invierte en ayuda de profesionales. Siempre invierte.

Lee mucho. Nunca sabrás escribir, si nunca lees, pero lee cosas buenas para que puedas discernir entre la escritura novata, la buena y la mala literatura.

L'étoile du jour Il tombe de la rose rouge C'est mon été.

Estrella del día Cae de la rosa roja Es mi verano.

きのうのひ この12月はもうない 我が冬

El sol cayó ayer Este diciembre se irá Mi invierno.

Se acercó sigiloso, temía por su vida, al momento de ver la hoja en blanco.

Siempre reescribe. En la reescritura yace el secreto de una gran obra.

Bajo el sol de marfil, se esconde un hombre solitario.

Sale el sol en El ocaso decembrino El turpial cae.

Aprende de la autogestión. No es necesario estudios universitarios o académicos para ser un buen escritor (aunque nunca están de más), tampoco necesitas de los talleres y creer en el "haz un best seller en tantos meses"; no lo necesitas: lo que necesitas es aprender gramática, ortografía, literatura y todo lo relacionado a estas. Puedes aprender por tu cuenta y corregirte apropiadamente, no te dejes ilusionar; no dejes que te estafen. Aprende, lee mucho, escribe, corrige y reescribe mucho.

Cada que escribas, lee los textos en voz alta y así te darás cuenta de los errores de puntuación y ortografía.

¿Sabías que cuando se habla del amor en la literatura, se coloca primero el género y después "...de amor"? Esto para que no hayan confusiones al usar el término "romance", ya que hace alusión a la corriente y el lenguaje. Por lo tanto, si tienes una novela que trata estos temas, lo correcto es decirle "novela de amor". En cambio, si dices "novela romántica", significa que es una novela con las características del romance: ambientación elaborada, lenguaje florido, y temas sociales.

¿Sabías que en el español, al igual que en el francés, la letra que más usamos es la a? Bueno, ya lo sabes. Ahora te ¿te atreves a escribir algo sin usar en ningún momento esta letra? ¿Eres capaz? Inténtalo en los comentarios.

Su mejor amigo, un afamado escritor, le había propuesto le hiciera el prólogo a su próxima novela. Con mucho entusiamos aceptó. Llevo consigo el libro y una vez echado en el sofá, se dispuso a leerlo. Fue en ese momento, que descubrió que el amante de su ex esposa: resultó ser su mejor amigo. El prólogo fue su carta de suicidio.

Érase una vez, unos aspirantes a poetas que tenían mucho talento. Escribían hábilmente, eran inteligentes; eran sensatos, y cantaban como ángeles, al amanecer. Pero eran tan perezosos para corregir sus prosas y versos, dejaban que el público primero supieran de ellos y, luego arreglaban el resto. Hasta que una turba Iracunda hallanó su morada. Desde entonces, aquellos declamadores, verificaban cualquier minucia antes de presionar el botón de "enter".

Siempre narraba numerosas hazañas, muy cerca del cerezo. Todo a se reunían para escucharlo hasta el momento en que dejó de hablar. El cerezo no volvió a florecer desde ese día.

En medio de la multitud, un joven afable caminó con parsimonia. Luego de opinar acerca de los hechos recientes; le cortaron la cabeza.

Habia vuelto. Luego de pasar más de una década en el mar, esa noche, le confesaría su secreto a Claudia: lo mucho que la amaba desde niños.

En el llano. Bajo la tierra árida, cada noche gritaban los espíritus el secreto de Simón: "Nunca fui un héroe".

A sus 30 años, Augusto, danzaba por las calles de regreso a su casa, luego de haber pasado toda la tarde con Valentina. Desde su enfermedad mental; siempre la ve.

Glu, glu, glu. Se escuchaba el eco que evocaba la sangre al caer sobre el papel. Para la mañana siguiente, en primera plana el titular en amarillo exclamaba el suicidio del artista solitario. Nadie lo lloró. Glu, glu, glu...

Rio y rio, al momento de dejar caer los pequeños y descuartizados pétalos de aquella rosa roja. Al momento, de tocar el suelo el último pedazo; jaló el gatillo aún conservando una enorme sonrisa.

El pequeño fue colina abajo, hacia un montículo de arena donde aguardaba su madre debajo de él.

Bajó sutilmente la punta, para después abrir con lentitud una grieta. Esa noche escribió su primer relato.

Desesperado buscó al asesino de su hijo. Al tenerlo de frente, y a punto de golpearlo notó tristeza en sus ojos: "lo lamento tanto, señor. Pero no podría dejarlo ir. Él mató a su esposa y a la más pequeña de sus hijos..."

Descendieron los tres soles, bajo el pequeño pueblo de Artür para el momento en el que el joven caballero tomaba su espada. Pensaba en buscar a su desaparecida madre.

Bajo una gélida noche, aquel lóbrego hombre se despidió de su única hija. Cerró el ataúd.

Felipe luego de dejar la hoja en blanco, procedió a dejar su perfil de Instagram.

Lolabailora baila olas, sola, remueve la olla, tumpa tumpa bailora que bailorá la laira la la. Ostrais os rolon gustosa bailora un montón. Esbelta mendinguera bailora. Perfecta bailora, lola baila ibaila en bola. (No busquen traducciones y tampoco es lenguaje alienígena así como Lola gozó su baile yo disfruté hacer mi primera jijantáfora)

Aquel corrector, excelso en su trabajo y siempre encantado, se dirigió con júbilo a su escritorio a darle un vistazo a la obra de su último cliente. Aquella noche lóbrega, caería por el asombro de encontrarse la palabra "iba" pero escrita con h.

El genio incomprendido por el pueblo, recibió aplausos por su declamación pero aquello le era lúgubre, puesto que sabía que aquel público no había entendido sus mensajes.

(...) Y fue en ese momento que el autor escribiría el final de su novela, yace la pluma sobre el papel: "Anita en su lecho de muerte, suplicó el perdón de Manuel. Su antiguo amado y aún gran amigo le respondería con tristeza:" (...) poco después de siquiera escribir la primera letra de la última línea, el autor, caería muerto sobre su escritorio.

Como Carlos Fuentes el poeta yace renuente de usar las comas para experimentar con aquella pasión que le sobra

El gato enamorado, le entregó su última vida. Saltó del tejado, a sabiendas de que no caería de pie.

Aquellos mórbidos ciegos, se encontraban a una línea de perecer.

Anda la ala, baja la daga. Aclamada la hada, amada anda, ama la nada la aclamada hada.

Aquel hombre era un erudito, todo un intelectual, había estudiado tanto y era el más simpático del vecindario. Según los informes policiales. Disfrutaba; cada tarde, acompañar su ensalada, con una pequeña taza de té y el corazón de algún vecino.

Buscó, buscó y buscó pero nunca llegó a su castillo.

Quedó petrificado al ver el rostro del hombre que había asesinado a su padre. Rompió el espejo, al momento de llorar.

Juan anonadado por el auge de la literatura posmoderna, abrió su primer perfil y subió un archivo Word de unas escasas cinco palabras.

Si en la tierra está el infierno, entonces, en el sol se encuentra el cielo. Ardiendo, ardiendo. El cielo está ardiendo.

Zumbidos, zumbidos. Noche gélida en la casa.

Y al salir el sol; nos habremos extinguido.

Aquella fatídica noche, por fin despierto.

Es una helada tarde. Bajo Corömoto, el longevo sirviente se esconde entre la fauna del frondoso bosque pero es atrapado por las pícaras hadas que ríen y chillan, al momento de invocar a su amo: el antiguo ogro de las mil vidas. Nombrado así por todos los cadáveres que cuelgan en su vestidura. Para este momento, se une otra vida a su prenda.

En venta: alma sin usar, en buen estado. Envío a todo el país e internacional. Frágil.

Era enorme, alto y frondoso pero se tropezó con una aguja.

«Del cielo hasta la prosa y partiendo en rima. Dentro del silencio del mundo, desde mis entrañas hasta los fluidos del sepulcro; entre el lamento de algún Dios hasta unos labios que me suplican por un adiós», piensa el poeta al ver a su mujer. Luego de tirar de la soga que le rodea el cuello.

Desgranaba la noche del invierno de mil quinientos ochenta y tres. Cuando aquel joven, finalmente; había encontrado su cerezo. Luego de pasar su niñez entre los espinos de las rosas, para tiempo después, en sus años longevos poder descansar en compañía de los serenos junto a su esposa e hijas; que cada noche lo buscaban para dejarles frente a su nombre labrado en la madera su mayor deseo: la flor del cerezo.

El hidalgo bajo un hechizo; se comió a todos los peregrinos.

Los alienígenas nos invitaron a una fiesta. Naturalmente, llevaremos los aperitivos.

Entré, y apenas me miró; me dijo: «me gustas».

Un poco antes del destello, me quedé contemplando sus ojos, para después de besarla, susurrarle mis últimos sentimientos: «Te amo». Hasta ese momento; nos vieron con vida en Japón.

Venezuela se queda sola y yo solo me quedo sola en ella.