Único propósito.

Cara, já parou para pensar em como vai ser, o que faria, se você não conseguir alcançar seu sonho?

Ah, véi, eu tenho comigo que, antes de tudo, devo tratar de mim, o que fazer para ser uma boa pessoa. Posso me conformar com sonhos perdidos - não me lembro da metade deles quando acordo -, mas não saberia conviver comigo mesmo se um dia me desse conta de que fui mau.

- Uma conversa num bar qualquer, depois de ... quantas cervejas?

As rugas enchiam seu rosto. Vincos de vento e tempo. Elas marcavam o entorno de seus olhos, escreviam linhas horizontais em sua testa, erguiam colunas improváveis entre o nariz e cantos da boca - que já sorriu e chorou. Apesar de toda a expressão, o seu olhar cabisbaixo, aliviado em cada suspiro, sustentou um vazio pertinente. O homem não havia alcançado seus sonhos, muito menos satisfeito todos os seus desejos; mas foi verdadeiro consigo mesmo, e deixou sulcos nas vidas ao redor.

O seu leito foi solitário, mas não infeliz. Seus animais estranharam, e suas obras foram adoradas pela incompletude póstuma. As vidas marcadas não estavam presentes, elas se viviam ao mando do homem que um dia lhes ensinou tão discretamente a viver, feito fogo sob sol. As chamas dançavam avoadas à faísca originária.

O homem foi-se sem nada, sem vaidade. Foi-se contente, pois acreditava ter cumprido sua verdade: ter sido uma boa pessoa.