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Poema 2

A vuelo de nube,

el corazón siempre pasa lento

sobre las cosas amadas.

La mano de un niño ha dibujado un día

el sol de Diciembre

y una línea azul sobre los cerros.

Los ha dibujado para siempre.

La infancia de túnica blanca

sólo repliega sus alas un momento,

mientras jugamos el juego del adulto,

el ceño adusto y la risa cruel.

Pero nos despierta por las noches

con un beso en la frente

o el pulso alocado de una pesadilla.

March 9, 2020, 1:57 a.m. 0 Report Embed Follow story
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The End

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