Notas: aos quarenta e cinco do segundo tempo, eu consegui entregar essa história. Acho que o livro escolhido não deve ser novidade, dado ao meu username no site, e eu queria poder acrescentar mil e um detalhes, mas... está feito! Boa leitura.

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Sangue é tudo de que você precisa.

Só no sangue descobrimos a verdade.

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O calor febril espalhava-se por todo seu corpo, mas em contraste Elise sentia um frio cortante que parecia se alojar nos ossos, deixando-a trêmula da cabeça aos pés, por mais que se encolhesse sob as cobertas.

A maldita gripe veio logo na transição da estação, nada de novo para quem já estava acostumada aos malefícios de uma imunidade baixa. Tudo que restava à Elise era se conformar, entupir-se de remédios e chocolate quente, e ocupar a mente com uma boa leitura.

Sentia-se especialmente nostálgica naquela noite, e começou a releitura, mais uma vez, de seu clássico favorito: Drácula.

Aquela edição parecia uma Bíblia gótica, paródia esta que sua mãe jamais aprovaria. A capa escura onde gravava-se em dourado um enorme morcego tinha algumas marcas de manuseio, ademais o desgaste do tempo; o que apenas acrescia à estética do livro, como gostava de pensar sua dona.

Contudo, por mais que a obra em outros tempos fosse capaz de cativá-la de corpo e alma, Elise sentia-se especialmente cansada no que seria a décima terceira releitura. Sua cabeça latejava com alguma insistência, impedindo que progredisse nos capítulos, ou que se recordasse das falas de cor como lhe era de costume.

As pálpebras de Elise pesaram sobre seus olhos, uma ameaça constante de que ela estava prestes a perder a consciência. Cansada e derrotada, a última coisa que fez antes de se aninhar para dormir foi colocar o exemplar de Drácula cuidadosamente na mesa-cabeceira.

Depois disso, tudo se dissolveu em escuridão.

Em seu sono, Elise ouvia vozes que pareciam rodear seu leito de descanso.

As vozes persistiam, por vezes incômodas, lhe provocando reações de desconforto. Mas, ela não era capaz de despertar. Não havia um resquício de força em seu corpo que o permitisse fazê-lo, e sua maior realização foi abrir meros milímetros dos olhos antes que uma dor lancinante lhe obrigasse a voltar para o torpor indolor do sono.

No entanto, permanecia escutando o que acontecia aos seus arredores.

Elise já era capaz de identificar trechos de conversas, e certa vez entreouviu algo preocupante o bastante para fazer seu coração, antes tão sereno sob domínio do sono, disparar.

— Monsenhor, eu imploro, ajude-me a salvar a vida de minha filha pelo intermédio do Senhor! — pedia uma voz conhecida, em pranto. — Que Ele em sua infinita misericórdia possa salvar minha doce Elise! Tão jovem, tão jovem...

— Acalme-se, minha senhora! O que disseram os médicos desta vez?

— Que ela precisa de uma transfusão de sangue com urgência. — respondeu a mãe de Elise, fungando. — Jamais cogitei fazê-lo, é claro, uma vez que o sangue é a vida, e quem somos nós para adulterá-la? Mas os médicos... eles insistem que ela vai morrer, e meu marido já me culpa como se tivesse.

— Você faz o certo pela vida de Elise, sra. Windsor. Sua fé vai contribuir para a melhora dela, e não há médico que possa mudar isso — consolou o Monsenhor, antes de pedir para que eles começassem a orar.

Conforme a oração se desenrolava, em um tom que mesclava mágoa e pesar, a jovem não podia deixar de questionar toda aquela loucura do sonho ao qual estava presa. Só poderia ser um sonho. Por mais religiosa que fosse a mãe, ela decerto não colocaria sua crença por sobre a palavra de um médico, e sobretudo: como uma gripe poderia se agravar de um dia para o outro a ponto de se fazer necessária uma transfusão de sangue, sob risco de morte?

Era a febre, só podia ser a febre. Estava lhe provocando delírios que perturbavam seu descanso, de modo que Elise se tranquilizou. Logo, seu despertador tocaria, e ela amanheceria aos risos quando notasse que tudo não passou de uma artimanha de seu subconsciente.

“Logo,” procurava se tranquilizar, tentando, como podia, manter-se atenta.

Mas o logo nunca chegou, e Elise continuava alternando entre consciência e inconsciência, cada vez mais desesperada quando percebia que ainda estava inerte. Àquela altura, a justificativa da febre já havia se tornado um mantra vazio e cansativo, que pouco fazia efeito.

Em seus curtos períodos de consciência, Elise sentia dor. Era como se alguém estivesse tentando equilibrar uma bigorna em seu tórax, ou forçando uma laranja inteira goela abaixo. Sufocante, frio e angustiante resumiam as sensações que se apoderavam de seu corpo inanimado.

Era como se ela estivesse protagonizando a versão obscura de uma fábula, sendo um boneco de madeira, vazio e doente, ao qual alguma fada presenteou com vida, mas esqueceu-se de conceder o dom de se movimentar. Sendo assim, nada podia fazer para curar suas aflições. Permanecia estático, largado às traças, mas vivendo.

A aflição era tamanha que Elise podia sentir o tremular dos dedos, desesperados para agarrarem uma coisa; fosse essa o fio que a mantinha ligada a vida, fosse a tela fria do celular. Qualquer coisa que fosse capaz de anular aquele delírio.

Sem noção alguma do tempo que transcorreu desde que deitou-se naquela fatídica noite, tendo deixado seu livro sobre a mesa-cabeceira da cama, Elise apresentou o que seriam os primeiros sinais de melhora. Seu coração começou a pulsar contra as costelas, bombeando sangue pelas veias.

Sangue este que ela tardiamente descobriria não ser seu.

Com as pálpebras tremendo sobre os olhos, esforçando-se para abri-las, Elise distinguiu vozes familiares outra vez. A de sua mãe destacou-se primeiro, no mesmo tom choroso, mas a voz do pai tão logo se sobressaiu, tão cortante quanto o trovejar na tempestade. Ela não conseguia enxergá-los, a visão ainda obstruída por alguma obscuridade, mas os conhecia bem o bastante para confundí-los.

— Eu jamais me limitaria a cruzar meus braços e ficar admirando minha única filha morrer! — esbravejou. — O sangue de Elise é meu sangue, agora mais do que nunca. A menina vai viver, e nada graças ao seu venerado Monsenhor.

— Você não entende o que acaba de fazer! — fungou a mãe em resposta, desmanchando-se em lágrimas. — Não passaremos impunes. Deus irá nos castigar por termos corrompido o sangue de Elise. Ele nos fará pagar pelo nosso pecado!

— Para fora daqui com as suas lamúrias! — a alteração na voz do pai preocupava Elise, tão mais quando seguiu-se do estrondo de um objeto sendo esmurrado, mas ela não conseguia mover um músculo para interferir. Seu coração, no entanto, batia frenético. — Não ouse nunca mais questionar o que fiz para salvar nossa filha. Nossa! Tenha piedade… como pôde hesitar em salvá-la? Teve prazer em vê-la definhar?

Elise pareceu despedaçar-se quando ouviu o choro copioso da mãe, o ultimato da discussão. Queria poder dizer algo, que ela havia buscado a cura ao seu próprio modo e que não poderia ser culpada de maneira tão grave… mas aquilo não poderia ser real. Seu pai jamais usaria aquele tom tão acusatório, beirando a crueldade, jamais seria violento, sequer com algo inanimado.

Ainda alucinava, estava certa que sim, mas pensar sobre não a fazia sentir menos vontade de chorar. Aquele era um pesadelo terrível e doloroso.

Febre, maldita febre! Maldita dor que persistia incansavelmente! Se Elise soubesse que teria de atravessar todo este tormento em uma noite, teria se dopado dos comprimidos e poupado toda aquela angústia.

Ela precisava acordar, e seu corpo começava a responder. O sangue corria por suas veias, voltava a fluir em abundância, e aos poucos ela escapava das garras afiadas do sono, tornando-se plenamente consciente de seus arredores, do silêncio mortífero da sala e de sua pele fria como gelo.

Tão logo que despertou de uma vez por todas, notou que não estava mais em seu quarto, por mais que a sala estivesse imersa em um breu se não pela única vela disposta a um canto. Elise apertou bem os olhos, tentando distinguir os contornos resguardados nas sombras.

O cômodo parecia arcaico, do papel de parede aos móveis, por mais sofisticados que fossem. Elise calculou que deveriam ser mais antigos que sua avó quando sentou-se na cama, esquadrinhando o quarto de canto em canto. O único ponto positivo era a grossa coberta que descansava sobre seu corpo, macia e felpuda.

Havia também sua roupa; peça que jamais viu antes. A camisola de seda perolada lhe cobria desde o pescoço, com uma gola alta que chegava a ser sufocante, aos pés, terminando em uma bainha de rendados. Elise estremeceu só de pensar como terminou vestida assim, dentro do que mais parecia ser uma fantasia caricata de Halloween; faltando apenas o sangue falso respingando o tecido.

No entanto, a antiguidade dos móveis e as estranhas vestes não eram, nem de longe, sua maior preocupação. Sobretudo, ela ainda não tinha ideia de onde estava.

Pela falta de equipamentos médicos e da movimentação de enfermeiros e pacientes, supôs que não estaria em um hospital, o que lhe causou um crescente desespero. Aquele quarto não remetia familiaridade alguma à Elise, que, inquieta, considerava chamar pela mãe aos gritos.

Contudo, o foco de sua atenção desviou-se assim que um eco de colisão soou pelo cômodo, vindo da janela ao lado da cama. Sobressaltada, mas não menos curiosa, Elise esticou-se para afastar as cortinas.

A cidade lá fora era iluminada majoritariamente pela luz prateada da lua, e parecia tão antiga quanto a predisposição do quarto onde repousava. Elise continuava sem fazer ideia de onde estava, ou porquê estava, e então lembrou-se de que estava prestes a chamar a mãe. Tinha de chamar a mãe e pôr um ponto final nessa loucura! Ora, não era ela quem outrora guardava seu leito?

Contudo, um borrão escuro colidiu outra vez com o vidro, deixando marcas de arranhões na superfície.

Elise levou a mão ao peito com o susto, descansando-a sobre o lado esquerdo de modo a sentir as fracas batidas do próprio coração pulsante. Então, espichou o pescoço e enxergou o causador de todo aquele alvoroço.

No céu escuro da noite, um enorme morcego descrevia círculos no ar, guinchando. Elise pode suspirar aliviada, hipnotizada pelo farfalhar das asas escuras do animal. Ficou quase uma eternidade admirando o balé da criatura de noite, esquecendo-se de suas preocupações como se fossem insignificantes.

Então, sentiu-se drenada de todas as suas energias; que já não eram muitas. Seu corpo se movia além da própria vontade, e ela abriu uma fresta da janela, deixando entrar uma brisa fria e cortante, antes de se atirar de volta aos cobertores.

A última coisa que viu antes de ser arrastada de volta ao sono foi um par de olhos escuros cada vez mais próximos, brilhando em um vívido escarlate na penumbra.

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— Quem foi a cria de Satã que ousou abrir a janela deste quarto? — a voz furiosa do pai a despertou, gradativamente, seguida tão logo pelo choro de uma mulher há muito desolada; sua mãe.

— Por favor, Philippe… não profane ainda mais o Senhor, não diga esse nome.

As lamúrias da sra. Windsor, no entanto, eram meras palavras atiradas ao vento, prontamente ignoradas por seu marido.

Elise abriu os olhos por inteiro, enxergando pouco menos que alguns borrões: um estava largado ao chão em prantos, outros três enfileiravam-se perto da porta, usando vestidos de um azul-marinho tão escuro que os fazia parecer manchas de tinta. O último, virado de costas para ela, decerto era seu pai. Ela não precisava vê-lo com nitidez para notar sua fúria, tão pouco o quão estremeciam os três borrões azul-marinho.

— Eu mato! Juro que mato com minhas próprias mãos e lavo de sangue esta casa quando descobrir quem foi. — rosnava, circundando o trio como um animal, pronto para atacar. — Quem?! Quem foi a criatura imunda que entrou aqui e abriu essa maldita janela no meio da noite?

— Sr. Windsor, — pronunciou-se a primeira corajosa, um dos borrões que aos poucos começava a tomar forma à vista de Elise. — fui eu quem vi a menina Elise por último, na madrugada. Afofei seus travesseiros e a coberta antes de partir, e ela estava tão serena em sono…

— Ela parece serena para você agora?! — interpôs-se, impaciente. — Minha filha está morrendo, caso esse detalhe tenha escapado de sua percepção. — seu tom ríspido tornou-se então cansado, deprimido com a própria constatação. — Não me conformo que a janela tenha se escancarado sozinha durante a madrugada, tendo eu mesmo fechado com o trinco antes de me deitar! Portanto, só pode ter sido um de vocês… e olhe só para ela, está fria! Fria como um cadáver.

Elise piscou, aos poucos ajustando-se à luminosidade do cômodo, provinda de raios de sol entrando pela janela; raios esses que pareciam arder quando iam de encontro a sua pele. Encolheu-se então sob as cobertas por instinto, quase silvando de dor, o que atraiu a atenção dos presentes.

— A patroinha! A patroinha acordou — comemorou uma das mulheres vestidas em azul-marinho.

Empregadas, constou Elise. Do século passado. Não muito diferentes de todo aquele cômodo, ou dos trejeitos daquelas pessoas que pareciam ser seus pais, mas cujas semelhanças com estes eram praticamente eclipsadas ao modo como estavam arrumados.

Elise então tentou dizer algo, mas da boca seca não escapou menos de um gemido fraco e rouco. O sr. Windsor ajoelhou-se apressado ao lado de sua cama, acariciando o rosto pálido da filha com os dedos calejados.

— Chá, tragam chá — pediu, com toda gentileza que ainda cabia em seu ser, por cima do ombro. — Elise, querida… — a voz do pai embargou, e ele comprimiu os lábios como se bastasse para afastar as lágrimas acumuladas no canto de seus olhos; verdes e desamparados. — Como você está? Consegue me ouvir, ao menos?

Dados segundos aflitos nos quais Elise permaneceu estática, a boca entreaberta, dando mais tempo ao pai para admirar seu estado de dar pena, ela enfim conseguiu aquiescer, lenta e dolorosamente.

— Estupendo — o sr. Windsor abriu um sorriso emocionado, e uma única lágrima trilhou seu caminho pela bochecha enrugada. — Você é uma menina forte, tão forte… o doutor já está chegando, e eu sei que você vai aguentar firme. Não vai, Elise?

Mas, àquela pergunta não houve resposta. Elise permaneceu tão paralisada quanto os móveis do quarto, e tomou o chá com muito custo quando este lhe foi oferecido.

A mente de Elise estava escura, como o céu da noite quando ainda mais obscurecido por grossas nuvens tempestuosas. Ela não conseguia pensar, tão pouco sentir. Estava anestesiada, e fria… frente a frente com a morte.

Mas, antes que fosse abatida outra vez pela inconsciência, ela ainda foi capaz de ouvir o diálogo entre seus pais e o médico, terminada a consulta.

— É inacreditável, sr. e sra. Windsor, porém… Elise precisa de uma nova transfusão de sangue.

— O que?! — bradou o pai. — Fizemos uma ainda dois dias atrás! Não é inacreditável, é impossível.

— Oh, Philippe… eu disse! Eu disse! — chorou outra vez a sra. Windsor, correndo para a cama de Elise, e não poupando carinhos ao rosto gelado da filha. — Este só pode ser um castigo de Deus. Não podemos continuar a contrariar a vontade do Senhor!

Castigo, vontade… as palavras soaram como ecos distantes na mente vazia de Elise, e ela fechou seus olhos pelo que seria a última vez.

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Do olfato aguçado não escapou o odor fétido de carne podre. Por mais que não se fizesse necessário tragar ar para os pulmões, ainda era dona de seus sentidos, agora afiados como uma faca de dois gumes.

Abriu os olhos, somente para encontrar a superfície lisa de mármore polido.

Estava frio, mas sua pele mal sentia a temperatura, estando tão gélida quanto o ar da câmara.

Elise, fazendo um esforço tal qual para afastar uma formiga furtiva tentando se esgueirar para dentro do açucareiro, empurrou a tampa que selava seu caixão, depositado com honraria ao centro do mausoléu da família; agora, era fácil discernir de onde vinha o cheiro de putrefação.

Ela, no entanto, estava intacta.

De mente e corpo, Elise conservou-se imaculadamente bela e excepcionalmente forte, mais do que jamais fora, mesmo dias após o que supunha-se ser sua morte.

Contudo, em méritos de sua mente, não era mais a mesma pessoa. Havia, é claro, um único e insistente pensamento: fome.

Chovia para além do abrigo do mausoléu, cujas vidraças eram açoitadas pelo vento uivante. Os sons inevitavelmente obstruíam sua audição, tal qual levavam para longe os cheiros, impedindo-a de detectar a presença de qualquer criatura viva rondando as proximidades.

Com alguma resignação, voltou a se deitar no próprio túmulo, e esperou pacientemente… sabe-se lá Deus quanto tempo.

Mas triunfou.

Tão logo ouviu os passos afundando no chão lamacento, voltou a despertar com um apetite voraz. E então, parou para ouvir: passos, o bater de um coração, o sangue que pulsava e corria pelas veias.

O transeunte que caminhava por entre as lápides, um marinheiro que fugiu do serviço no cais, quase cuspiu o próprio coração com a aproximação repentina daquela mulher vestida em branco, o rosto coberto por um véu que se arrastava pelo chão conforme ela caminhava, etérea.

Paralisado de medo, e convicto de que estava na presença de um fantasma, seu coração não desacelerou sequer quando constou a beleza fantasmagórica da jovem moça, que agora afastava o véu com delicadeza, aproximando seus rostos. Ela era linda, sólida… e fria; como uma morta.

— Beije-me — pediu Elise, em um sussurro, erguendo os olhos para o marinheiro. — Agora.

O pobre rapaz nada fez senão inclinar-se para obedecer, em torpor do mais completo transe. Que sorte, talvez, uma vez que nada sentiu quando Elise enterrou suas presas na pele bronzeada, solvendo o sangue direto de suas veias.

Doce e infeccioso como o vinho, ela não conseguiu parar. Bebeu do marinheiro até a última gota, limpando os resquícios que lhe escaparam com o polegar que mais tarde levou à boca, e assim levou também a vida daquele pobre homem.

O sangue. O sangue é a vida. E Elise agora estava cheia de vida, embebedou-se dela e havia se fartado; por aquela noite. Podia voltar e descansar na paz que pertencia aos mortos, por mais que ela mesma não estivesse morta, e soubesse disso. Contudo, era evidente que não se preocupava, como se as mudanças radicais não merecessem sua atenção.

Sua nova condição era uma frivolidade, o que viveu no passado mais ainda. Toda a loucura de não saber onde estava, a doença que lhe acometeu, as transfusões de sangue, a décima terceira releitura da obra de Bram Stoker… eram pensamentos que não mais lhe atormentavam. A única preocupação de Elise havia terminado ali: ela satisfez sua fome, e podia voltar a descansar.

Caminhou de volta por entre as lápides, abandonando o corpo seco do marinheiro, rumo ao mausoléu dos Windsor.

Se tivesse um coração, ele teria batido freneticamente quando, mesmo antes de passar pelas portas, detectou uma segunda presença ali. Alguém que, tal qual ela, não estava nem vivo, nem morto; mas se equilibrava entre ambas as condições. E se ainda se lembrasse… teria reagido com muito mais animosidade assim que se deparou com o próprio Drácula, casualmente apoiado no tempo de mármore do caixão de Elise.

— Eu estive esperando por você, querida. — com uma voz aveludada digna de causar arrepios, ele direcionou à Elise o mais amável dos olhares. — E pensar em todas as noites nas quais te visitei, estando finalmente diante de você… te cortejo há tanto tempo que as apresentações a essa altura soam tão dispensáveis — ele suspira, unindo as mãos de unhas compridas.

Elise, impassível, encarou o homem com curiosidade, esperando que prossiga. Ele se vestia de maneira impecável, nos mais finos trajes, e seu rosto era jovial apesar do porte maduro, que lhe concedia algum respeito. Era, sem sombra de dúvidas, um homem belo e de muitas posses, e para ela não havia estranheza no tom avermelhado que coloria suas íris.

— Você entende tamanha dádiva que lhe foi concedida? — o conde avança um passo, mas Elise não recua. — Seu sangue agora é o meu sangue; compartilhamos nossas vidas. Estamos, logo, irremediavelmente interligados. — frente a frente, Drácula segura a mão de Elise, guiando-a até o lado esquerdo de seu peito. Onde deveria haver um coração, não há nada, nem mesmo a mais suave dos pulsares. — Por toda uma eternidade, você me pertence, e eu pertenço a você.

O conde se inclinou para ela, e o toque de seus lábios nos dela não despertou sentimento algum. Não até que ele fizesse roçar contra a pele sensível suas presas afiadas, e Elise ansiou… ansiou por aquele toque doloroso e interminável.

Mas ela havia fechado os olhos, e agora tudo estava escuro. Escuro e frio, como era no princípio.

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Despertar daquele sonho, se é que poderia ser classificado como tal, foi um alívio e uma dor.

A experiência vivida deixou marcas em Elise, tão profundas quanto as cicatrizes feitas pelas presas de um vampiro. Ela nunca havia divagado tanto sobre o poder sobrenatural da obra de Bram Stoker, e relutava em prosseguir com a décima terceira releitura, sempre retornando algumas páginas na leviana esperança de que isso pudesse provocar algo.

Para sua infelicidade, nada de espetacular acontecia, e ela sequer conseguia sonhar nas noites subsequentes.

Sua maior frustração era, sem dúvidas, o desfecho do sonho. Se ela apenas pudesse retomar as coisas a partir daquele ponto… com certeza beijaria o conde com muito mais gosto, e a deixaria mordê-la o quanto bem entendesse; quem sabe, talvez, fosse algo prazeroso para os vampiros, como ditavam as Crônicas Vampirescas de Anne Rice.

Ao fim, Elise tinha de admitir: Drácula era uma criatura nefasta, seus propósitos eram egoístas e nele não havia o menor resquício de humanidade, mas o pilantra era lindíssimo!