sicksadworld Party Poison

Duas almas atormentadas pela dor, pelo amor e pela arte. (Uma fanfic sem sentido, que eu escrevo só quando fico muito triste. Eu não faço a menor ideia do rumo dessa história, se eu parar de escrever do nada ou eu parei de ter ideias pra capítulos, ou eu morri.)


Fan-Fiction Nur für über 18-Jährige.

##frerard ##MyChemicalRomance ##FrankIero ##GerardWay
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"À quem possa interessar

Eu estive morrendo

Maltratando a mim mesmo enquanto insistia em algo que só me fazia mais doente

Se eu estiver morto enquanto alguém lê isto

Eu sinto muito

Mas eu não vou pedir malditas desculpas por tirar algo que pertencia apenas a mim

E que me machucava profundamente"


O pequeno texto, escrito atrás de um rascunho de um desenho, foi pensado por um artista.


A letra garranchada descrevia tudo que o homem sentia e ao mesmo tempo não era nem o começo de sua dor.


Depois de anotar rapidamente a última frase, o homem, se afogando em toda sua melancolia, subiu na cadeira, ouvindo a madeira ranger abaixo dos seus pés.


Engoliu suas lamentações e posicionou a corda em seu pescoço, tirando uma pequena lâmina do bolso apenas para fazer uma linha longa e funda em seu pulso, vendo o sangue começar a jorrar, em gotas grossas, descendo até sua mão.


Soltou o objeto e molhou seu dedo indicador no sangue, passando em seu rosto, fazendo desenhos, sem sentido para quem olhasse de fora.


As pessoas não entendiam sua tristeza.


Passou o dedo vermelho em seus lábios secos e machucados, descendo para seu queixo e então seu pescoço.


Ao sentir seu dedo encostar na corda, ele pulou, empurrando a cadeira para trás.


A pressão contra seu pescoço o fez começar a se contorcer, não porque queria viver, mas porque queria morrer logo e parar de sentir aquela dor.


Tanto a de sua garganta, quanto a do seu peito.


A razão pela qual naquele momento o homem se sacudia e chorava, desejando a morte, era a dor mais profunda que alguém já pode sentir.

A dor de ver seu amor morrer.


Seu amor, não uma pessoa.


Seu amor, a arte.


Enquanto o homem perdia a consciência, a corda se partia, fio a fio, lentamente, o dando uma segunda chance.


Ao cair no chão, sentindo o aperto em seu pescoço cessar, o homem começou a tossir, arfando por ar, e agonizando, e chorando mais.


Em seu peito a dor só aumentou.


As cordas das consideradas bruxas na idade média não foram cortadas pela injustiça que era a vida.


Mas a daquele homem foi.


Ele gritou por isso, sentindo sua garganta arder como o inferno.


Mas nada doía mais que seu peito.


Naquele momento um homem sofria por amar demais.

4. März 2018 16:25 0 Bericht Einbetten Follow einer Story
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